Ах, кузнечик, мальчик милый, луговой беспечный Моцарт,
Ты на скрипочке-былинке тронь зеленую струну!
Пусть надежда, как цыганка, о несбыточном бормочет:
Может, снова я поверю в сказку старую одну.
Пусть колдует синий вечер над затихшею осокой,
Где, калачиком свернувшись, дремлют розовые сны:
Может быть, опять приснится мне буланый конь высокий
Из далекой, босоногой, невозвратной стороны.
Ах, кузнечик, мальчик милый! Ты своей нехитрой скрипкой
Разбудил былые грезы: кружат в вальсе чудеса,
И струится в сердце вера, что ответят мне улыбкой,
Вспыхнут лаской и любовью чьи-то карие глаза.