Мечется из угла в угол,
Кулак о стену,
Напряжение
Передаётся всему,
В чём ищет замену.
Вгрызается в горло
Ночных иллюзий,
Кричит,
Затихает в углу,
Обхватив колени.
Заострён
На дверной косяк
Взгляд,
Мысли по цепи
Импульсов
Совсем в другой
Комнате,
Той неизведанной,
Её вовсе и нет
В памяти,
Нет и ни капли
Моментов тех,
Что дарят свет.
Плод гниющий
Воображения.
Даже образ-
Он жутко
Додуманный бред…
Спросишь меня,
Что же есть?
Да пустяк-
Его плейлист,
«больше,чем песни»..