Закутанный в полотна серых тканей,
В безжизненные улицы своей души,
Не мир, а ты себя смертельно ранил,
Грезя о жизни полной красоты.
Ты рисовал на стенах грязью небо,
Писал рассказы, слагал чистые стихи.
Ты здесь себя посмертно предал,
Стараясь жить мертвым душам вопреки.
Кричал в бездонные, темные колодцы
И просил у спящего Господа руки.
Ладонь укрыла от любящего солнца,
Тебя оставив у невидимой двери.
Твой сонный Бог сыграет в злую шутку -
Протянет руку, поднимет к небесам.
Твоя награда - отсутствие рассудка,
Ты стал игрушкой смеющимся богам.