Иди в угол. Спрячь голову. Плечи спрячь.
Ты заброшен в тень как спущенный мяч.
Сделай так, чтобы тень не знала кто ты такой,
Когда ночью она вырастет за твоей спиной.
Голос не возвышай. Держи в тайне. Он
никогда не раскроет реальность, которая сон.
Она содержит то, что сводит с ума.
Но и это для сердца темная тюрьма.
Удушливое состояние - обыкновенная норма.
Привыкни, Ян. Это ежедневная форма
твоей души. Уставшая, болезненно молчит.
Или кричит?
Не знаешь. А, если бы знал, то ужаснулся.
Безразлично, поэт. От снов этих никто ещё не очнулся.
Они как капли висят на ресницах.
Умирают пристыженные на голых страницах.
А, может, и не умрут. Разве смерть ведома?
Что сам ты о ней знаешь? Голодными ртами изъедена
душа безумца. Знание это только тупик.
К нему тебя гонит настырно язык.
И не приведет. Нельзя познать кошмар.
До конца. Потому что алый жар
только сердце успокоит. Или - спалит.
Питайся углем. Внутри он - жалит.
Бойся кошмаров, но они первая - суть.
Зрачок - губка, впитавшая словесную ртуть.
Ибо перо только по крови пишет.
Ухо вряд ли стоны бумаги услышит.
Иди в угол. Потолок никогда не кончится.
Солнце кляксой кровавой за окном корчится.
Остается пластом голым тихо лежать,
Проговаривая - я не могу дышать,
Я не могу дышать, отстаньте! я не могу дышать,
я не могу дышать....