О чём ещё мы напишем,
Окуная в чернила перо
Или пальцы в клавиатуру. Тише.
Снова заплакал Пьеро.
В его страданиях тексты
Не придуманных мёртвых книг
И воздушные кукурузо-протесты,
Символы мышиной возни.
Он ещё свято видит
Одеяния на королях,
Но в кривом, искажённом виде,
Как отражения у солдатских блях.
Пусть немного ещё поплачет,
Кто-то с болью достанет платок.
Скоро всякую грамоту раскулачат
Потерявшие свой шесток.
И останутся только двое
В крестословице света и тьмы…
Ветер из солидарности воет
Или из самого сердца зимы.