а у меня всё та же ерунда –
родные люди как песок в постели…
земля кругла, и в этом вся беда –
ни личного угла, ни острой цели,
не уцепиться за округлый стан
моей планеты.. и не оторваться –
так центробежен времени обман.
сезоны, годы - смена декораций.
и, будто в сказке, щёлкают часы.
где тот дурак, что обо мне запишет?..
…я отпущу прохладный шёлк слезы,
и вслед за ним скользну с той самой крыши.