А иногда бывает все равно.
Не грустно и не радостно, а "Как-то".
Как будто все давно предрешено,
Не кем-то, мною. Но когда? Когда-то.
Вот-вот спадет с лица папье-маше...
Чья это маска? Не моя. Чужая.
И в жизни, как в "Сивильском" Бомарше -
Ни разу не читала, но все знаю.
Сама свое писала бытие,
И книга, помню, вышла не плохая.
Когда же я писала?... Забытье.
О чем? Не помню. Долго ли? Не знаю.
В ее листах прочерчены пути,
И словно раны на ладонях бдения
Все тупики, куда должны прийти
Все те, кто не указан в оглавление.
Число страниц уже не изменить,
Но что-то, может, дважды прочитаю,
А что-то пропущу, а может быть
Возьму листы местами поменяю.