Знаешь, была у меня поэтесса,
Тенью ходила за мной.
И для меня была интересна,
Мила, хороша собой.
Она умела писать красиво,
Так просто, одушевленно...
И улыбалась стыдливо
После стиха прочтенного.
Я верил ей - что она любит,
И верил - что ненавидит...
думал, - что меня погубит...
Но однажды ее обидел.
Я просто молчал в миг сей,
А она приняла за обиду...
В тот миг, я думал о ней,
И как не подать ей виду.
А она испугалась, замолкла.
Наверное, долго рыдала.
она писала - что вонзил иголку,
Но она мне ножи вонзала.
И грубо она попрощалась...
И не звонила, не писала.
Со мною не встречалась.
Но все же сколько знала!
Не слышал ее три недели,
И признаюсь, немного скучаю.
Все девушки мне надоели...
Она другая - я это знаю.
Она не звонит, разлюбила?
Может с ней что случилось?
А возможно, просто забыла,
Подумала, что все приснилось!