На склоне лет, с чужой земли,
Он шёл к родной, с повинной;
За ним сочилось, волоклось в пыли
Прошлое, кровавой пуповиной.
Росою пав, на майскую пыльцу.
Сверкала ночь созвездьем Альтаира
Властям видней: подёргали и - с миром,
А он готов был - мученик - к венцу,
К распятью... Но земля держала.
Поверив в чудо, он - к крыльцу...
Вот тут земля, и выпустила жало!
Хрипя клокочущим -"Прости!"
Он полз в крапиву, издыхая,
Как будто там, он мог спастись,
Как будто там, земля другая!
Он слёзы лил, безудержно,навзрыд;
Всей шкурой пялился на пяльцы...
Скользящей слизью, скрабывая стыд,
Вползал червяк под скрюченные пальцы...