Наутро... На... К дьяволу! - Это не я
писал эти строки под вечер. Я - бездарь.
Я - бездна. Я - жрущее время змея.
Лист скомкан. Я - рвущийся к вечности кенарь.
Рассветы похожи, как все палачи,
отлив обнажает ничтожество впадин,
- так скорость курьерского кожу ночи
сдирает до красных, мерцающих ссадин.
Так фразы вбиваешь в веселье застолий,
в сырую, вечернюю память, хмелея,
а утром скрипишь голой веткою в поле:
"О, Господи, что я молол, не краснея!"
И мышцы в лице проступают до срока:
берите на память надбровий лохмотья,
рельефы и тени сгорающей плоти,
- да здравствует жажда движенья к порогу!
Шагну из подъезда. Он гулок как нёбо,
где связан язык, будто крик Гулливера.
Мне мало пространства. Я - сын небоскреба.
Всему свое время. Всему своя вера.