Когда боль превращается в крик,
когда крик превращается в песню,
песня в смысл, несущий по жизни.
А мудрость заключается
не в количестве прочитанных книг
обсуждаемых за чашечкой кофе,
сидя в роскошном кресле
глядя на мир сквозь розовых очков призму,
а в том мотыльке,
кружащем вокруг огня лампы,
в том мраке,
что распустил свои когтистые лапы.
Тогда понимаешь, что жизнь – это всего лишь день,
а смерть – это всего лишь ночь,
сменяющие друг друга,
не вступая в противоречия.
А песня – это упавшая с неба от пришедшего вдохновения тень.
Но вспугни, и улетит, как молния прочь,
в непонятную и никем необъяснимую вечность.
И останется лишь когтистый взгляд ночи,
да воспоминания о порхающем мотыльке,
за секунду до ...