Горит огонь на каменном приступке,
Закрыта дверь, за нею потолок.
Прошедшее увязло в мясорубке
Грядущих дней, сметённых в уголок.
Сидит Поэт, в огонь роняя капли
Однажды не написанных им слов,
Знакомая картиночка, не так ли?
Во след за ней – отсутствие голов.
Во след за ней – невидимые очи,
Во след за ней – зашитый кем-то рот,
От Времени оторванные ночи,
Порывом Ветра брошенных на дот.
И отголосок битвы за былое,
Почти мертвец, сползающий в траву,
И чей-то крик: «Мы за тебя горою!»
И чей-то плач, во сне и наяву.
Горит огонь, терзая кожу камня,
Чужая боль бумагой по стеклу,
Из ничего то высечено пламя,
От ничего по слову на метлу.
Сидит Поэт, шипят на камнях капли
Грядущих дней, сметённых в уголок,
Знакомая картиночка, не так ли?
А вот и дверь. За нею потолок…
2010г.