Когда давно уж нет семьи,
ты уверяешь себя - скоро
наладится, и всё пойдёт,
как прежде, в окнах свет
ты будешь видеть, идя домой,
не нужно будет борщ варить,
а также бегать по задворкам
встречаясь, снова расставаясь,
ища незнамо что и снова, снова
вступая в разговор с официантом,
и снова тыкаясь вслепую
в чужие стрёмные потёмки,
или не стрёмные, но просто -
холодные и не твои,
потом ты потихоньку привыкаешь
быть одному и как-то даже реже
грызёшь подушку, много меньше воешь
и как-то так оно, нормально
на первый взгляд, и вроде всё путём,
ну, все по семьям, да, и годы шепчут,
но то такое, и тебя всё меньше
зовут в семейные дома, поскольку
ты угрожаешь их устоям,
и это правильно, конечно,
друзья твои всё молодеют,
а после - просто исчезают,
своих ты ищешь долго и упорно,
и привыкаешь наступать на грабли,
и просто так однажды понимаешь,
особенно вот как на Рождество,
что ты - всего лишь отбраковка.
И это - одиночество, ребята.