в переулках с видами на канал собираешь себя как пазл.
вроде цел-невредим, не затерт как подъездный лифт,
зажатая кнопка стоп, быстрый форсированный оргазм,
кто-то сегодня лечится,на постели мечется и не спит.
за летящим с грохотом грязным вагоном не следует ничего.
вот границы памяти,сглаживающей за собой углы.
отворачиваешься, делаешь мерный вздох и требуешь одного:
уходи.