Прошёл год, с вашего знакомства. Она проходила мимо твоего дома. Медленно. Она скучала по тебе. Очень. Ты был с другой...
Она видела как ты вышел из подъезда. Своей походкой. Быстро двинулся на остановку. На глаза выступили слёзы. А в душе невыносимо загудело. Она не знала куда ты... не знала зачем... она просто знала что сегодня ты не будешь ночевать дома. Знала лишь, что у твоей матери сегодня день рождение. И больше ничего.
Она смотрела тебе в след. Ей было больно. Она зашла в твой подъезд. Медленно пешком поднялась на пятый этаж. Достала из сумки сигареты и села на ступеньки.
Ей хотелось плакать, но она держалась. Знала, что сегодня домой ты уже не вернёшься. Из твоей квартиры доносилась музыка. Весёлая. А ей хотелось, что бы сейчас всё замерло. Она закурила. Потом ещё раз. И так сигарета за сигаретой.
Она помнила тебя, через время. Через месяцы. Через недели. Через дни. Через боль. Через других людей. Просто помнила. Всё как будто было вчера. Вот первая ночь. Вот полная луна. Вот она ест у тебя дома шоколад. Вот ты берёшь её номер телефона. А вот вы сидите на асфальте возле её дома и просто молчите. Вот первый поцелуй. Вот первая роза. Вот она идёт рядом с тобой босиком. И ты говоришь ей: "Если бы я тебя знал первый день, я бы сказал, что не знаю тебя". А вот первая ссора. Вот первый крик. Первый удар по лицу. Первая измена. Первая ваша любимая песня. Первый мат. Первая бутылка водки. Первая постельная сцена. Впервые она готовит тебе что-то на завтрак. Да пожалуй это было хождение по краю. По самому краю.
И когда-то ей это надоело. Надоело то за, что она сейчас отдала бы всю себя... С головой.
Как же ей теперь хочется проснуться от этого как от кошмара. В том далеком
апреле. Как же ей сейчас не хочется помнить всё это.
А ты едешь к своей любимой. Звонишь ей в дверь. Крепко обнимаешь и нежно целуешь. И даже не вспоминаешь о той маленькой девочке. Которая так любила тебя дразнить. И любила кусаться. Ходить босиком. Ходила по квартире полуголая. Крепко обнимала когда возвращалась из долгих поездок. Которая готовила тебе утром кофе. Которая так горько плакала когда ты в первый раз не пришёл к ней ночевать. Которая так и не бросила курить.
Ты целуешь свою любимую всё крепче и крепче. Накидываешь ей на плечи свою куртку и просишь выйти в подъезд покурить. И она выходит. Прижимается к тебе.
Смеётся от твоих шуток.
А она знаешь провела эту ночь в твоём подъезде. Пьяная. Выкуривая сигарету за сигаретой. Плача. И сдерживая крик. Когда вставала что бы уйти. Она расцарапала себе левую руку об перила. И шрам у неё остался навсегда.
И вот через десять лет она позвонила тебе. Позвонила, а ты и не узнал её. Она попыталась объяснить тебе кто она. А ты так и не вспомнил. Но всё равно рассказал ей, что так и не женился, а та твоя любимая забеременела от тебя и ты бросил её на пятом месяце. Что сейчас не пьешь. Что бросил курить. А ночью первого мая тебе всегда снится странная, до боли знакомая девушка. Но ты не можешь её вспомнить. А она ответила тебе:
- Знаешь, я тебе снюсь лишь потому, что именно ночью на первое мая я о тебе вспоминаю. Я вышла замуж. Первая у меня родилась девочка как ты когда-то мечтал, её я назвала Лина. И вот Месяц назад, первого мая у меня родился сын.
Его зовут Ваня. Я так и не бросила курить. Но больше не пью. Я помню тебя... И до сих пор я люблю тебя... Прости.
В трубке раздались гудки. Короткие и отчётливые. Ты сидел и шептал её имя. Шептал и вспоминал всё. И больно даже как-то стало. Что тогда её оставил.
И сегодня ночью была твоя очередь ночевать у неё в подъезде. И не вернуть её уже. Никак. Но ты всё равно сидел под её дверьми. А во сне шептал " Я тоже... Я тоже люблю тебя". Но её уже не вернуть. Никак.