У всех бывают нервные срывы.
Это когда трое суток не спишь,
И в памяти только обрывы.
Переполненные дождевой водой сливы.
На море снова приливы,
И облиты соленой водой твои сны.
Кажется, нам не дожить до весны.
Все мотивы, намеренья, впрочем, ясны.
А за стенами мир.
На листке мой неровный почерк.
Твои строчки, пульсом
В тысяча многоточий.
Не забыть до зимы б тех людей,
Что так были важны.
Впрочем, мы мало кому чем обязаны,
И, вряд ли, кому-то что-то должны.