Это, наверно, будет сотый.
Я должен вроде написать,
Что все отлично в жизни вроде.
Что лучше надо поискать.
Но такова реальность, люди,
Что как ты хитро не крути,
Все что ни было - скоро будет.
И с рельсов этих не сойти.
Это как в быстрой карусели,
Как в циферблате на часах.
Тот миг, как мы на неё сели,
Навеки будет на глазах.
Это обязан выйти сотый.
На самом деле он другой.
Сто тридцать пятый он. И ноты,
Уже написаны не мной.
Я должен был остаться сильным.
Но извините, я устал.
И притворяться тут дибильным,
Я резко как-то перестал.
Это, наверно, выйдет сотый.
И все что было до него,
Неважно, прочитает кто-то.
Четыре строчки для неё:
А ты прочтешь и улыбнешься,
Что юбилейный сотый стих
Лишь для тебя. И вдруг очнешься.
И перестанешь вдруг грустить.