Почти мертва моя душа…
Не знаю, сколько ей осталось:
Ведь в ней блуждает, чуть дыша
Почти столетняя усталость.
И книги пахнут пылью, сном,
Зимою, таинством, дремотой…
Я не мечтаю ни о ком
И не зову сквозь бред кого-то.
Оледенела от любви,
Пустившей грусть гулять по весям,
Как я не знала?...
От земли
Один толчок - до поднебесья...