Свет тебе выпадет выняньчить или бред,
Или лишь тьму растянуть на десяток лет?
Можно ли знать заранее? Вряд ли… Нет.
Слишком отвесный выбран был парапет…
Слишком затянуты были поиски в недрах себя,
Чтоб не устать, не сорваться и, к центру летя,
В последний момент невольно замысел воплотить -
Здесь и сейчас быть.
Есть ли тропа, равноценная целой судьбе?
Что и зачем говорить другим о себе?
Ждать и стремиться, верить, что-то искать,
Думать, стараться искренне, много писать,
И стоя в развалах созданного, неметь…
Бросить стегавшую душу тугую плеть…
И больше уже на себя не поднять руки.
Даже ценой невыписанной строки.
В миг, когда мы, ослабев, опускаем плеть,
Она и берёт нас за руки. Наша смерть.
Отклик на "Книгу листать и ждать" Уже Другой
http://www.stihi.ru/2012/01/05/9811