Становится изношенно-пустой
И жизнь, и строчка, и пространство между.
И даже пресловутых "два по сто"
Не скрасят обесточенную нежность.
Зима, конечно, лечит передоз
Тобой. Но по щеке стекает время,
Что сравнивает "после" с нашим "до"
Не только одиночеством постели.
Стихи пройдут, пройдет хандра и боль.
Останется твоя улыбка светом...
Как будто "до", но не болев тобой,
Как будто "после", но не став поэтом.