Пиши перо, а то чернила,
Как росы высушит рассвет,
И слово потеряет силу,
Которую даёт поэт.
И свежесть новых сочетаний,
Ему подвластных одному,
Мир не положит подаяньем,
Как нищенка, в свою суму.
И души станут чуть беднее,
Заметим это мы иль нет,
Лишь соловьи не онемеют,
Когда не сможет петь поэт!