Все мы рвёмся, куда-то спешим,
За работой себя прожигая,
И никак для себя не решим,
Отчего по пути умираем.
От рожденья имеем огромную силу.
Силой мысли творить нам дано.
Все мы живы не хлебом единым,
Но забыли об этом давно.
От работы спина колесом,
И нажива к земле пригибает.
А пошли-бы за Богом-Отцом,
Все, глядишь-бы, в Раю проживали.
Непослушны, не очень мудры,
Мы, перечя Отцу, прозябаем.
Ведь забыли, что все мы - творцы.
Да, творцы! Или ада, иль рая...