Он всегда первый отключается,
не знаю почему,
но так получается,
что не он дарит любовь,
а я ему.
Он всегда первый уходит,
а я ещё смотрю вслед.
Не потому, что хочется,
а просто никого
больше нет.
Он всегда первый просыпается,
оставляя меня
на поле брани
с моими истериками,
с моими снами.
Как это называется,
я не знаю.
Он первый из нас двоих
успокаивается,
а я не могу.
Всё что внутри,
сразу в стихи
выливается,
ключом бъёт.
хотя это не стихи,
это птичий помёт.
а смахнуть
рука не поднимается.