не сходила к психологу, не посетила костоправа, не написала стих.
люди учатся смолоду душу впихивать в узкий мотив.
мой город - пятизвездный коньяк, мой город мчится как бык, что искры из-под копыт.
мой город - свирепый як, мой город почти забыт.
не посчитала долги, не заплатила за сеть.
тонкая нить горит, хочется выпить, тихонько млеть от тепла по горлу, тепла в желудке.
люди думают - пессимистка, а мне просто жутко.
говорят, сентиментальна. может, слабые нервы?
и таблетки пью трансбуккально, пока мозг отдыхает, и не хочет быть первым.
сразу после того, как срываюсь на крик и плач.
и мой город сутулится так, словно сверху глядит палач.
мой город - пятиконечная звезда, железными руками окрест полей, адова прорва здесь, и - да,
я боюсь своих же огней.
он говорит мне, что меня двое, я плачу смехом его навзрыд,
теряюсь в пикселах мониторных, адова прорва здесь и мой стих.
раз уж такая себе дана, надо как-то обживаться внутри.
куда же демонам без меня, если их обитель - моя голова.
в моем городе тихо, и морось тыкается в оконные стёкла.
в моем городе звонко, и голос сотен шин по асфальту орет.
моя поэзия снова промокла, и снова не попадает в слот.
мой город ужинает, фантиками шуршит.
он плетет свое кружево, отплясывая на каждый бит.
а на байтах рисует жителей мазутом да водой с карнизов,
я смотрю на него примирительно, и если то был душевный раздрай и кризис, то впору плакать от радости.
запихнуть в рот побольше сладостей, две недели после мучаясь аллергией,
если то был кризис, если то были - кривые, если окружность замкнулась, и ключ подошел,
то это моя alegria, где-то в митральном клапане. и кажется, что разум на минуту отошел
- покурить от счастья.
город вдыхает запахи тонких духов, тянется шлангами в травы своих садов,
дырявыми рукавами сгребает первый отчаянный снег, город уходит спать, лишь нервом бьется главный проспект. а чуть позже, из-за стеклянных вершин, он в тысячный раз встречает желтый, бессмертный свет.