Белым на белом фоне контуры крыш пологих.
Горсти хрустальной пыли кутают шумный город.
Год уходящий снегом стелется нам под ноги
и с площадей вокзальных – в Лету, последним скорым.
Из заказных конвертов, чопорных по-английски,
в предновогодней спешке вихрем печатных строчек
льется от сердца к сердцу для безнадежно близких:
"...милые, я скучаю... помню... люблю вас очень..."
Окна струятся светом, стынет в гостиных ужин.
Время застолий шумных под перезвон бокалов.
Вьюга (а может, память) мысли-снежинки кружит...
Звезды на тёмном небе тонут в глазах усталых.
Годы, часы, минуты тают на циферблатах...
Меряя шаг за шагом, стрелки спешат друг к другу
в доме, куда стучится робко и виновато
гостьей незванной память... Память, а может, вьюга.
Там поднимают тосты, год провожая старый,
там в отраженьи стёкол плавно мерцают свечи
под перелив аккордов звонких речей гитары.
А по ветвям еловым воском стекает вечер...