С чего бы это действуют так чувства,
и снова жизнь, как белая бумага?
С чего бы это хочется как Тютчев?
Или как Фет, нести стихами благо?
И кто же знает, почему об этом,
и от кого, над сердцем эта власть?
Иль может жизнь закончилась как лето?
Иль может быть, к зиме так привилась?
……….....
Очень не уверенно проявляет власть,
это наше «временно» мимо, проносясь!
«Временное-временно» белый свет затмив,
будничность отвеяло с лучшего пути.
Наше завтра краткое и былого хмель,
горького и сладкого открывают дверь.
Тяготит мелькание будничных пространств,
радости с печалью, сузивших жизнь в нас.
Дружбу с небесами сдавши для ракет -
возвышаем сами, временный свой свет…….