И темно, и холодно, и сыро,
И не видно завтрашнего дня…
Но не стать мне гражданином мира:
Нет другой Отчизны для меня.
Пусть вон те сидят на чемоданах,
А вон те уже давным-давно
Прижились в благополучных странах,
И – что тут, у нас, – им всё равно;
Пусть поют, что ни о чём не тужат,
Что они прописаны в раю, –
Никогда их россказни не вскружат
Русскую головушку мою…
Холодно и сыро, и нависли
Тучи тяжеленные опять,
Но и нет, и не было той мысли,
Чтобы перелётной птицей стать.
Эти тучи не разгонит ветром.
Но и всё ж, унынье поборов,
Я пытаюсь – о родном, заветном
Говорить без лишних грустных слов.
И творю молитву: «Всё, что мило,
Избеги бессилья и огня, –
Ведь не стать мне гражданином мира:
Нет другой Отчизны для меня».