С оливы ветвью прилетев к окну ковчега,
стал голубь тотчас зваться ПТИЦЕЙ МИРА.
С тех пор катилась всяк истории телега,
творя из птицы этой странного кумира.
Смотрю теперь на голубиной облик стаи.
Мне по утрам их воркотня спать не дающая.
Они везде,они всегда,они достали....
На памятники наши вечно срущие.
И я так думаю,иль кажется мне это.
Что вся планета-как один большой сортир.
Кого винить? А может по приметам-
какие ГОЛУБИ,такой у нас и МИР