От дорог и тревог уж которые сутки не спится.
Только тронулись - и охладила желанья зима.
За Смоленском в стекло тихо клюнула белая птица
И вперёд на сиденье опустилась судьбою сама.
Как до этого жил... оказалось, что вовсе и не жил.
Замаячил в ночи смутный образ, чудной силуэт.
Это ж только его я любил, и лелеял, и нежил,
Это ж им только жил в протяжении множества лет.
Тихо пела она, не давая давиться тоскою,
Иногда говоря - не анфас, но хоть профиль даря:
"Ты не спишь там?" - "Живой", - отвечал, обнявшись сам с собою,
Счастлив слышать её в третью ночь моего января.
Я под утро замёрз, и не понял: всё въявь или снится.
Но залётная гостья дарила волшебным теплом.
И пришло озаренье: то ангел в обличии птицы
Осеняет мой путь и дарит благодатью мой дом.
Сколько было в судьбе непролазных дорог и ненастья,
Как стучала в виски непогода и злая метель!..
Только жаль, что едва понял смысл и значение счастья -
И опять я один перед сном согреваю постель.
Нет обратных путей. Есть пути от чужого порога.
И у птиц путь на юг, в обжитой, свой родной тёплый дом.
Защемило в груди: ангел мой перед дальней дорогой
На прощанье взмахнул мне пушистым и белым крылом.