Надутые обиды и вражда, и злость –
всё накопили в себе прожитые годы,
что даже зависть мчится с воспалённой болью
догнать нас, разрывая на куски;
а между тем ложь всех быстрее, быстрее даже языка,
летит по свету круглый год и пальцем крутит у виска.
Гляжу: в сумбурной свистопляски
уже и не понять, кто виноват.
Ах, может быть, душа играет в прядки,
а мы тем делом заняты людьми:
Какой наряд, и кто на ком женился,
кто честь продал, а кто ушёл в загул –
не всё ль равно, как кто живёт, нам люди,
иль только напрягаем языки!?
И только небо то ль смеётся,
то ли плачет над нашей закоснелой суетой,
И в синем омуте маячат тучи,
гонимые прозрачною струёй!