Могу я тур вальса пройти,
Не сбив никого на пути,
И даже особым узором
Движения танго сплести…
Но только меня прости,
Скажу я для ясности,
Что настоящим танцором
Мне не стать, как ни крути…
Могу я пропеть и соло,
Могу и в хоре весёлом,
С улыбающимся лицом.
И утром спою без рассола,
И даже без валидола,
Но как бы не драла я горло -
Не стану при этом певцом,
Поверь мне просто на слово…
Могу накропать я стихи –
Бывают они не плохИ,
Но вот что скажу при этом,
В завершенье этой строки :
Средь словесной моей чепухи,
Наметив себе штрихи,
Не могу я назваться поэтом…
( Но разве же это грехи… )
Для души моей это игра,
Наполняет мои вечера,
Неожиданно даже сюрприз
Вырвется из-под пера,
А не только одна мишура…
Но мне не поднять на гора
Некий душевный стриптиз,
Потому что всё это игра.
Или мой закатный каприз,
Я в этом признаться готова,
Даю тебе честное слово…