Ещё не знаю, что почём...
Над головой стихи витают.
Садятся прямо на плечо.
В них, растворяясь, погибаю.
Стихи-же шепчут в уши мне.
И вот уж на волнах качаюсь.
Заботы прочь! Гори в огне!
Я ручку со стола хватаю.
Ну, где-же, где моя тетрадь?
В шкафу нашла я клок бумаги...
Успею-ль вас я записать,
Или уйдёте, как бродяги?
Простите, если не успев,
Я вам лишь ручкой помахаю,
Ведь слышала я ваш напев,
Вас, как друзей, я принимаю.
О ты, проклятый мой склероз!
Опять за рифмой не успела.
Стихи, стремглав, поток унёс,
А памяти моей нет дела.