Припяти.
У каждого есть свой дом.
И душа,и уютно в нём,
и десятками лет кипит
в доме таком жизнь.
А у меня дом - там,
где из окна не меняется вид,
и лишь тишина шелестит,
и шепчет всё реже : "Вернись..."
Обнесён мой дом
сотней колких снов.
Неуютно отныне в нём,
не пылает очаг огнём,
и никто не подкинет дров.
Незабвенный дом,не покинутый
моей памятью,да и только.
Как небрежно в нём мебель сдвинута,
сколько пыли там и осколков.
Я недолго там жил,жаль - недолго.
Безвозвратно ушло моё детство
прочь из комнаты этой - в юность.
Я ушёл,всё ушло. Всему своё место.
А память моя вернулась.
Я гляжу в окно.
На окне - букет
из увядших давно цветов.
Боже как давно -
двадцать с лишним лет! -
целый
город
пустых
домов...