Я как художник кистью рисую
Разные образы, разные мысли,
Музыку чувств воедино рифмую,
Лишь прикоснувшись к палитре.
Кисть, извиваясь, тихо скользнет,
Холст, что бумагой зовется,
Сны наяву сквозь себя пронесет
Или останется прошлой страницей.
Сколько в душе недосказанных фраз -
Те, что во мне происходят виденья,
К ним возвращалась я и не раз,
В звуках холста нахожу вдохновенье.
09.12.2012