И снова нежность для тебя строкою –
пишу я с искромётным огоньком.
Всю гамму чувств под рифмами прикрою,
как стройность ног под тоненьким чулком.
Те письма, что я мысленно писала –
досель тревожат тайну декольте,
Души моей растерзанной лекала
примерить вновь готовы, да не Те...
Раздутые обыденности драмы
сумели нас крестом перечеркнуть.
Легла рубцом поэзия – кровавым,
словами нелюбви мне, раня грудь.
Закончилось, как будто все не плохо,
погас лишь взгляда затаённый блеск,
Но ту любовь, что на корню засохла –
не воскресит уж чудо из чудес.
Была я музой, страстным вдохновеньем
и мистикой жила в тени стихов.
Я сладким ядом, лёгким дуновеньем –
блуждала в лабиринтах наших снов.
Скучала недочитанная повесть,
кончалось время, взятое взаймы…
Однажды в полнолунье, не готовясь,
нас разлучило око темноты.
Тяжелым воском льются цепи строчек,
но мысли о тебе в них горячи.
Пол шага до стечения отсрочек –
осталось два мерцания свечи.
Я вышью оптимизмом нежность слога,
припудрю чуть январским холодком...
Ты знаешь, вдруг решила, без предлога,
что всё написанное выложу потом.