И полночь стынет на часах в углу экрана.
И письма птицами летят в другие страны.
Осколок прошлого горит открытой раной.
К плечу прильнула память, ты её прости.
Скитальцы-жители столиц веселью рады,
во тьме огнями прожигают автострады.
У песни слова не отнять: "Je suis malade..."
А сердце... Сердце держит душу взаперти.
Январь теряет счёт годам, глядит с укором
и по-соседски время тратит в разговорах.
А сероглазая весна уж скоро, скоро...
Она – земной хранитель твоего пути.
За ночью вслед кофейным шлейфом будет утро,
и ты проснёшься налегке. Такой же мудрой.
Печаль, что тает на ресницах снежной пудрой,
не подлежит возврату, веришь? Отпусти...