Он нежность пил в венке её шерстинок
И в первом, вербном запахе весны.
И нервов напрягалися пружины
От счастья и предчувствия вины...
Мы рвём и топчем в круговерти жизни
И сами превращаем нежность в прах!
И у порога грустной, древней тризны
Нас неизбежно настигает страх...
Звериный! Он ворвётся ниоткуда,
Прихватит изморозью прядь волос.
Его не вылечишь ты, как простуду,
Не переждёшь, как ярость летних гроз.
Он возрастом к тебе подступит тихо,
Как рогом, одиночеством кольнёт,
Но юную невесту-олениху
Тебе уже удача не вернёт...
Олень ушёл. Безжалостно гонимый.
Застыла кровь рябиной на боках!
Он так хотел любви её красивой,
Живущей где-то на семи ветрах.