стой.
сто раз стой.
у тебя нараспашку пальто,
а минуса окружающих зданий мне сегодня совсем не подвластны.
но в ответ "у меня нечего красть." ты
улыбаешься и говоришь: "здравствуй,
я и так застегнут внутри. меня можно внутри и сжечь".
боже, ну откуда вся эта желчь,
разъедающая кресты на груди,
как один из показателей веры.
но оказывается (пусть и скверно),
что неверье—лишь вера в ничто.
/не забудь, не забудь пальто!/
мои белые стихи черны
и зияет в них беспросветная брешь.
если есть в руках нож, то режь.
ну смелей.
давай. режь-режь.
до самой чертовой моей глубины.
Не скули, не трясись, не робей.
Это самый последний рубеж,
Остается лишь взять трофей.
но перед тем, как уйти—постой.
у тебя нараспашку пальто.
застегну дрожащей рукой.
ты уходишь, и твой шаг—строевой,
словно ты рожден уходить,
словно ты и слеп, и глух.
а ведь я каждой зимой
так боюсь не дожить до весны,
а потом вдруг внезапно так
доживаю аж до двадцати двух.
10.01.2012.