***
– Покоя… –
шепчешь ты, –
– покоя…
а мне всё слышится –
– покойник…
покойник
***
К тебе привыкли
слегка привязаны уже,
быть может, даже влюблены.
И сам ты сонно
втянулся в чувство…
– Опомнись!
Спеши уйти…
Над сумрачным покоем
встаёт
багровый
лик
Луны.
***
Я запятые
не выношу.
Люблю тире
и многоточие.
***
Туманный сумрак,
две-три берёзки
припушены ажурным куржаком,
немного окон с оплывшим светом
и дальше – степь ушла далеко…
Хоть закричишь –
никто не подойдёт.
***
Налёт усталости
ложится на глаза.
Как будто черствеет хлеб.
***
Какое тягостное чувство,
когда отходит старый год.
Быть может, с ним уходит чудо,
что в тайне ждал…
но не сбылось.
***
Какая привольная выжженная степь.
Порою мелькнут неясные фигуры
и полутоны,
и вновь
испепеляющий покой…
Так пусто и легко.
Лишь иногда,
когда неловко затечет
рука или нога,
устало-неохотно глаза откроешь –
лампочка,
три белых стены белёных,
две белых шторы
и ночь
за запотевшим окном.