В потоке невоспитанных мелодий захлёбывалась старая «гварнери».
Я слушал, сидя в сумеречном сквере, в котором ничего не происходит.
Переплетая паутины-мысли, я сам себя ловил , охотник, в сети
неверных представлений и о смысле, и о любви, и обо всём на свете.
Он – уличный скрипач, в его объятьях вся осень в ярких красках увяданья.
Играет он без нот и без понятья о правильности звукосочетанья.
Он щупает свой путь интуитивно, почти не ошибаясь, не фальшивя.
А я совсем запутал паутину: где малые огрехи, где большие.
Но солнце село, смерклось, стало томно. Грусть выползла из-под фонарной тени.
И музыка переменила тоны. В ней зазвучали ноты сожаленья.
Пустая жизнь: ни дома, ни приюта. А смерть придёт – никто и не узнает.
Лишь скажут «Скрипка смолкла почему-то. Бродяга в сквере больше не играет».
Пора идти. Я выгреб из карманов всё, чем владел на этот миг случайный.
«Послал же бог повесу-меломана», - скрипач подумал, кланяясь печально.
И я побрёл по парковой аллее, таким же точно одиноким волком.
Задумываясь: кто же пожалеет и обо мне – мол, что-то скрипка смолкла...