Эта глупая осень подходит к концу,
Эта глупая осень играет без правил,
Заблестит сединой через шрам по лицу,
На висках поцелуй тонкой струйкой оставив.
Мы забыли дороги, мечты, города,
Мы бродяги из снов бестолковых и жадных,
Засверкает фальшивкой слепое «всегда»,
В фейсконтроле судьбы нас пропустят бесплатно.
Мы закутались в пледы забытых побед,
Запивая глинтвейном остывшие души,
Нам откроет свой давний, избитый секрет
Тот шутник-шарлатан, что подсел нам на уши.
Мы устали мечтать, мы летим вникуда,
Собирая осколки разбитых улыбок,
Ты играй, музыкант, твои песни-вода,
Может, сложишь из нот исправленье ошибок?
Может, скажешь – куда? Через зиму? Зачем?
Переждать-переплыть на пароме-галоше,
Ты играй, музыкант, пой, безумный поэт,
Нам о райских садах, нас спасай своей ложью.
Аплодируют стоя убийцы надежд,
Может, купим билеты – и в вечное лето?
Подожди. Переждём. Перекрикнем невежд.
Ты же помнишь, поэт, наша песня не спета?
22.11.2011 г.