Кружилась пыль в лучах рассвета,
А он сидел и рисовал.
Он так влюбился в это лето,
Что дней совсем не замечал.
В своей квартире тихой, светлой
Он кистью чудеса творил,
Вот только август незаметно
К тридцатым числам подходил...
И за окном все тихо чахло,
А он сидел и рисовал.
Уже осенним ветром пахло,
Он все полотна создавал.
Но в первый день осенний мокрый
Художник подошел к окну;
Обвел он взглядом дворик блеклый,
Метнулся снова к полотну,
Его безумным, диким взглядом,
Себе не веря, осмотрел.
А осень подтвердила градом:
"Зря лето с кистью просидел"
Художник тут вздохнул устало...
Мольберт подвинул, кисть достал.
"Что было - то другим уж стало"
Себе под нос пробормотал.
И, сделав первые наброски,
На холст он краски начал лить.
"Что ж, осень рисовать - так осень,
Но лето мне не разлюбить".
Зимой художника не стало.
Он снова лето рисовал,
Но кисть из пальцев вдруг упала,
Художник только прошептал:
"О, Лето..."