Тихо. Мерно. Тёмно.
Чирк!
Свет. Не яркий, не слепящий. Всё. Опять темно, но...
Чирк!
Спички. Ветки.
Чирк!
Тихий треск в шатре из веток. Завывает ветер нудный. В этот темный зимний вечер как-то холодно и грустно.
Разгорается желаньем обогреть и быть согретым, млеет, ластится, случайно обнимая руки-ветви. Разгорается все жарче, громче-громче стонет пламя. Тише, сладостней и ярче. Открывает полы тайны. С ревом кидаются в небо языки слепящей стали. Обратились вы ко мне бы - мой озноб и страх уняли.
Обнимает и ласкает кожу - чувства - пламя страсти. Даже искорки не тают - на губах мерцают красным. Крик и боли и блаженства с рёвом слиты воедино. Пламя - танец совершенства: чувства, грация и сила.
Выжигает все до пепла, прожигая тело, душу. Как безумный жарки демон - всю гармонию разрушит, обагряя кровью алой языки огня надменно. В дивном танце бьется пьяно... тише... медленнее... ленно...
Обжигая на прощанье - затаится в углях рваных, чтоб про боль напоминала зарастающая рана.
Просыпаюсь. Утро. Птицы. Пепел, словно покрывало.
Но теплом еще сочится - тот, с кем ночью танцевала.
2001г.