Где нет истории и прошлой жизни, где
Букашки букв еще лежат в горсти у
Того, кто бос шагает по воде,
Неведомый перу и объективу,
Где целый мир как лист календаря
Еще закрыт страницей предыдущей,
И смотрит, лишних слов не говоря,
На мир безмолвно по воде идущий.
И вряд ли сам бы он представить мог,
Не мысля сроду ничего такого,
Что самым первым станет слово Бог,
И сам навеки превратится в слово.
А мы? Лишь слуги, взятые из тьмы
И почву твердую поправшие ногами,
Как смеем мы, и вправду ль это мы
За ним ступаем по воде кругами?