Вдоль дорог – полынь трава, ох, и горькая!
В рукавах вчерашний день с пылью спит.
На пиру и возле дрог гостьей столько я
Слез лила, что предпочла храму – скит.
Ночью небо холодно...
Рогом колется
Желтый месяц об окно, черен дол.
Не поёт веретено...
Но околицей
За добычей смерть идёт в чей-то дом.
Жизни рубль...
А в сладком сне дети малые
Беззаботно видят ангельский лик.
Ночь на убыль.
От тревоги усталые,
Души греет забытья краткий блик.
Завтра грянет торжеством или тризною,
Заберет в котомку горе ли, смех.
Лишь паломник, устыдясь, с укоризною
В покаянии отплачет за всех...
иллюстрация: картина Перова "Странник"