Не парься, детка, это не Рубикон.
И даже не Фьюмичино.
Унылое лето тасует колоду имен,
Потягивая Мартини.
На улице август. Машины. Жара.
В руке - пиковый веер.
Черт знает которая по счету игра
Кончается фейлом.
А позже создатель прикончит кефир
И небу поставит клизму.
Он каждый сентябрь отмывает свой мир
Застойной водой из Стикса.
Заново - скальпель, зажим. Бинты.
Декабрь заменяет морфий.
На сердце скребет полинялая мышь,
Да кот, ухмыляясь, смотрит...
По пальцам стекает томатный сок,
И морфий уже не нужен.
В левой карты, под пальцем правой - курок.
В голове: "Что у нас на ужин?.."
В горле давно не комок - вопрос:
Стоит ли утруждаться?
Да, детка.
Это - любовь взасос.
Шоу должно продолжаться.