***

Мы не сложные, но одинокие.
Не забытые, но непоняты.
Среди стен, свет монитора,
Воспаленные мысли и строки.

Сердце сбито? Или же ритмы?
Время так же ворует минуты.
Средь идей, мы поэты, и юны,
За закрытыми окнами в кухне.

Прочерк - жизнь, небо чужое,
Разделить все на после, и до.
Кто-то пишет роль и сценарий,
Все другие в драмах кино.

Мы не сложные, так прохожие,
Без признаний и диалогов.
Мы безумцы, в поисках смысла,
Что не видят яркое солнце...