Скрипит карандаша потертый жизнью стержень…
Выписывает все, что я ему скажу…
Покорно и красиво, рукой моей повержен,
Справляет так покорно в стихе мою нужду…
Кусок бумаги белой принимает тихо мысли,
И ждет так терпеливо новую строку…
Все то, что лишено, и то, где много смысла
Все без разбора я на ждущую кладу…
Они поймут и стерпят не проронив ни слова,
И нервное движенье не раздражает глаз…
Пишу, рисую, порчу, а мысли лезут снова,
Танцуют непрерывно в сплетении новых фраз…
Они мертвы по сути без мысли и движенья,
Но все же так умеют и выслушать, понять…
Когда приходишь к ним и полон озаренья,
Когда душой желаешь так много рассказать…
Всегда со мною рядом и тешут тихо разум,
Когда есть настроенье, когда в душе дожди…
И мало есть таких, кто не пробовал ни разу
Писать в момент печали, проснувшейся внутри…
Я знаю ихню силу, когда сказать ты хочешь
О том, что выше слова, сильнее звука рта…
Ты буквами опять, карандашиком выводишь
Все то, что на душе осело у тебя…
12.01.12