Она – будто привкус соли во рту,
засохшее море в губах потресканных,
ты томно бредешь по ночному Невскому,
вдруг вспомнив шампанское на мосту.
вы были так зыблемы и легки,
для всех остальных – немы, чужеродны,
сцеплены, как на брелке ключи,
но оттого еще больше свободны.
Она – словно отблеск ночных витрин,
непойманный смысл в твоих доводах,
одна из необъяснимых причин,
так и не ставшая просто поводом.
Она – только ветер в твоих волосах
и переломанные сигареты,
девочка–«двадцать четвертое лето»,
оставшаяся в стихах.