Декабрьский вечер с привкусом бергамота,
бездомные кошки спрятались по подъездам,
а я, как одна из кошек, всё жду кого-то,
кто жизнь приютит мою у своей.
проездом ли, постоянством…
Фарфор в ладонях,
а мне бы, как кубик сахара, раствориться
у самого дна, чтоб больше себя не помнить
в тех улицах, в тех маршрутах, местах и лицах,
в тех днях, от которых после мы убегали
«внезапными» планами, градусами вина
и теми, что, будто ластиками, стирали
мы память о том, что столь важным казалось нам,
чтоб вскоре непроизвольно пожать плечами,
случайно столкнувшись, выцедить:
«как дела?»